Он жить не старался, он жил как живётся,
Не думал о том, что жизнь раз даётся,
Не брал в руки книги и делал как делал,
Зато успевал, несчастливым не был.
С утра на восходе он спать не ложился,
Заката боялся, но всё ж не молился,
Не плакал от боли и смеха не видел,
За память свою никого не обидел.
И год шёл за годом, то осень, то лето,
Но что-то сломалось, не зная об этом,
Не зная, что скука была постоянством,
Веселье и горе сродни были хамству.
Ворвалось не жданно, когда не готовый
Он был и не ведал, что он бестолковый,
Спокойствия ждал, а оно растворилось,
Исчезло на век, в кошмар обратилось.
И снял он рубаху, и вышел на поле,
Вскричал, что есть мочи, что поневоле
Он думал, что жил, но жил и не думал
О том, что есть жизнь…
Понять это было не трудно, но больно,
Он плакал от счастья, и было всё ново,
Над каплями слёз смеялся до боли,
Взглянул он на мир, а мир незнакомый.
Все соседи его с ума посходили,
Не видно им то, что видно без силы,
Один он очнулся, все спят и не знают,
Что можно не спать, но сны не мешают.
Печальной улыбкой утро настало,
Его с новым взором оно повстречало,
И страх он увидел в солнечном взгляде,
Его отражение в решётке ограды.
|
